на самом деле мы здесь все мученики и все террористы
Я мало говорю о нем.Я мало думаю о нем.

Как же так? Неужели я его мало любила?Так легко избавилась,как от ненужного груза? Нет,это не я.Как хорошо,что он не узнает уже меня такой...
Мы ведь с ним одной крови,он и я.Когда он кончился,кончилось и что-то во мне. Во мне что-то умерло вместе с тобой,дедушка.

Никогда не думала,что это случится так скоро...Наши лесные прогулки,наши книги,наши истории,наша дружба,наша глубокая связь,все прервется,как будто ничего и не было...
Ты единственный,кто всегда понимал меня.Во всем.Прости,если не оправдала твоих ожиданий.
На самом деле,вся эта заслонка из хладнокровия это моя трусость и моя слабость.Только сейчас начинаю осознавать,кого потеряла.Боль никуда не девалась.от нее нельзя просто взять и отмахнуться.Ты продолжаешь цвести в моей душе и делать там добро.Ты не ведал зла,и теперь,мне так стыдно...
Я была с тех пор на кладбище всего три раза.Ни разу в одиночестве.Ни разу не принесла цветы.Один раз поставила тебе свечку в храме,наверное,ей приходится гореть там до сих пор.
Я знаю,ты простишь меня.Ты ведь знаешь,как я боюсь кладбища,где могилы...Особенно,когда одна из них-твоя.